sábado, 30 de agosto de 2008

Paso de peatones

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Cruzaba la avenida, absorto en mis pensamientos. Una relación que no funcionaba hacía meses, las dificultades económicas, mi problemático hijo adolescente...

La visión periférica me alertó. A gran velocidad, aparecía un coche cuyo conductor no debía haber visto el semáforo... ni a mi. Se aproximaba fatalmente. Imposible evitarlo, imposible que frenara, mi inevitable muerte estaba a pocos metros de distancia, y yo podía contemplarla.

Para mi sorpresa, el coche me atravesó limpiamente y pasó de largo. No hubo golpeo, ni sonido, ni dolor. No ocurrió absolutamente nada.

Al fin tuve que admitir la verdad que había estado negándome todo ese tiempo... En aquél paso de peatones, yo había muerto meses antes.

Algo que todo el mundo debería ver

Este enlace que os dejo es lo más terrible que he leído, visto o escuchado nunca.
En cualquier caso no me sorprende demasiado, si estoy aquí, si escribo un blog, si protesto contra muchas cosas, es precisamente porque durante mi vida me he hecho un concepto de la realidad que nos circunda muy parecido al que aquí se expone. Os remito a mi post Idealismo y guerra fría, que fue de los primeros que escribí, porque es algo que siempre me bulle en la cabeza.
Pero verlo de pronto todo junto, mis peores sospechas confirmadas, argumentadas, tejidas con un hilo conductor coherente y absolutamente incontestable, me ha dado hasta miedo.
Os pido que lo veáis, que seáis críticos con qué estamos haciendo, o más bien... qué nos estamos dejando hacer.

De incógnito

El jefe se presentó sin que lo esperaran.
Por eso, cuando llegó, no había absolutamente nadie.

viernes, 29 de agosto de 2008

Engaño

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Las mariposas son producto de un sutil engaño de la Naturaleza. ¿Cómo, si no, podría hacernos creer en la belleza de un gusano?

Anuncio

El publicista húngaro Vlados Soltti iba a producir un anuncio. Su cliente había exigido que pareciera ambientado en España.
Al día siguiente en el periódico local apareció el siguiente anuncio:
"Para rodar un spot publicitario se necesitan 10 extras: tres rumanos, dos ecuatorianos, dos argentinos, un marroquí, un africano y un español"

Evolución

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Algunos primates evolucionaron y formaron sociedades en armonía, donde todos se preocupaban por todos, se protegían, y las cosas funcionaban bien. Es el ejemplo de chimpancés y gorilas.
Otros, se convirtieron en hombres.

jueves, 28 de agosto de 2008

Música y arte. Luthiers.

Los luthiers siempre me han maravillado. La construcción manual de instrumentos de cuerda es algo en lo que se mezcla la artesanía, el buen gusto y unos conocimientos técnicos realmente complejos.

Tengo 3 guitarras en casa. En total, durante mi vida he comprado 4.

La primera fue una guitarra Ritmo. Me la regalaron por Reyes cuando tenía 10 años, y entonces empecé a hacer mis primeros pinitos, tocando cosas elementales. Fue curioso: la funda costó más que la guitarra, así que podéis imaginaros del tipo de "joya" que os hablo... Las plantillas que se usaban para fabricar esas guitarras quizá las diseñara un luthier (aprendiz, imagino). Pero su fabricación era completamente industrial. Se la regalé a mi sobrino cuando tuve la segunda. Creo que aún sobrevive...

Luego tuve una guitarra de un constructor de Córdoba: Rodríguez. De tapa de ciprés teñida en barniz anaranjado y aro de palosanto de Brasil, estéticamente muy bonita. Pero nada más. La eligió mi tío, que vivía en Córdoba y era guitarrista y cantaor. Desafortunadamente, mi tío era un hombre rudo y curtido, con unas enormes manos, y esa guitarra le pareció muy suave de tocar. Para mi, fue mi potro de tortura durante 15 años, pero al menos fortalecí los tendones...

Después compré una en Marbella, a un carpintero que hacía sus primeros intentos de convertirse en luthier. No empezó demasiado mal, esa guitarra dista mucho de ser una buena guitarra, pero aún la tengo en casa y suena bien, solo es algo difícil de tocar en los trastes bajos, a partir del 6º para hacer cejilla hay que tener una tenaza en lugar de una mano, pero se consigue.

Y ahora tengo una guitarra preciosa de un constructor de Madrid, Domingo Ortega, tampoco es de los más conocidos (es decir, los que nombro abajo). Para mi es una guitarra "perfecta". Claro, dentro de la perfección, hay grados. Pero es muy suave en todos sus trastes y no opone resistencia a ser tocada, rasgueada, picada y arpegiada. Su sonido, con cuerdas nuevas, es impresionante, largo, duradero y cálido. Y es de un color miel oscuro que nunca me había gustado para la tapa de una guitarra, pero desde que la tengo cambié de opinión. Es como si te enamoras de una chica con el pelo castaño oscuro, aunque a ti siempre te habían gustado las rubias.

Además de tocarlas, he dedicado horas a mirar mis guitarras, a valorar sus perfiles, sus ribetes, sus curvas, su diapasón, su rosetón central... Y a olerlas, cuando sacas una buena guitarra de su estuche, el olor a madera lo impregna todo, por muchos años que pasen desde que la compraste.
En cualquier caso, como cualquier guitarrista flamenco que se precie, mi objetivo siempre han sido guitarras de luthiers que se han hecho internacionalmente conocidos, y no por casualidad. A veces he tenido oportunidad de tocar guitarras fabricadas por ellos y marcan la diferencia. Algunos son:

-Valeriano Bernal (Algodonales, Cádiz). He tenido el placer de tocar algunas guitarras suyas de las de alta gama. Toda una experiencia.
-Reyes (Córdoba). También las he podido tocar. Sin palabras.
-Conde Hermanos (Madrid). Solo las conozco por el nombre, son las que mejor fama tienen en la actualidad en el mercado español.
-Gerundino Fernández (Almería). Fabricante de las "Gerundinas" de Raimundo Amador.
-Esteso (Madrid). Creo que con una Esteso grabó Paco de Lucía Almoraima. Esas guitarras tuvieron muy buena fama, un sonido muy grave y cálido. Los sobrinos de Esteso continuaron con la tradición familiar, fundando Conde Hermanos.
-Pedro Maldonado (Torremolinos). Actualmente no lo sé, pero hace un par de décadas fabricaba guitarras con una relación calidad-precio sin comparación. Tengo un amigo con una de esas guitarras, y salvo que no me gustan ni la pulsación ni el sonido de la tercera cuerda, las demás suenan como las mejores guitarras que he podido probar.

Guitarra Conde Hermanos. Casi quince mil euros de sonido flamenco. Modelo reedición de 1953 (Esteso)

Y al hilo de luthiers, después de haber sentido en mis propias manos y oídos las diferencias de timbre y de calidad entre diferentes instrumentos, imaginar que un constructor haya hecho instrumentos que perduren por siglos y sean nombrados como "los mejores", es algo increíble, porque como en todo, la técnica mejora con el paso del tiempo. En el caso que voy a comentar, parece que no.

Qué magia tuvo Stradivarius en sus manos, nunca se ha explicado muy bien. Incluso hay teorías, pero nunca se llega a ninguna conclusión. ¿Que usaba barnices especiales? Falso, algunos de sus instrumentos están re-barnizados. Otros tan restaurados que de original solo queda la estructura. Sea como sea, la belleza de sus instrumentos salta a la vista, no hay que ser músico (ni violinista) para apreciarla. Sus violines no son solo instrumentos: son obras de arte talladas en maderas preciosas.
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Violín Stradivarius denominado "Spanish II". Museo del Palacio Real (Madrid)

Puentes

Los hay pequeños... muy pequeños, apenas un tablón que une las dos orillas de un riachuelo. Los hay enormes, de muchos kilómetros de longitud y muchos metros de altura.
Algunos están construidos con técnicas elementales, otros son obras de ingeniería absolutamente apabullantes, en los que se invierten millones de euros y se tarda desde varios meses a varios años en su construcción, con resultados espectaculares.

Y sin embargo todos tienen dos cosas cosas en común: su belleza y el hecho de ser una manifestación de la capacidad del hombre para salvar obstáculos, para unir lo que nos separa.
Viéndolos, es difícil entender que a veces tratemos de separar lo que nos une.


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Puente de madera. La sencillez, la utilidad.

Puente de piedra: Puente romano de Cangas de Onís. La solidez.

Puente otomano: puente de Mostar, derribado durante la guerra yugoslava y reconstruido con la colaboración y el empeño de sus habitantes. La constancia y la capacidad de renacer del ser humano. Es Patrimonio de la Humanidad de la UNESCO.

Puente Millau, en Francia. Tan alto que está entre las nubes. La capacidad humana de afrontar retos.

Puente Alamillo, construido para la Expo Sevilla '92 por Santiago Calatrava. Concepto vanguardista y escultórico. La belleza sobre la utilidad, la arquitectura sobre la ingeniería.

Puente transoceánico en China, de 36 kilómetros de longitud. Un triunfo de la ingeniería de grandes dimensiones.

Un gazpachito?

Ya viene con tropezones y todo, solo falta el punto de sal y si le gusta el vinagre o cualquier otro aderezo.
La fiesta de la tomatina, en Buñol, es una de las pocas que me caen simpáticas de las fiestas veraniegas de nuestro país, donde tanto animal resulta dañado como si de ritos iniciáticos tercermundistas se tratara... La diversión de correr delante de una bestia nunca la he logrado entender, ni menos que las instituciones y organismos públicos, que tanto se preocupan hasta de que bebamos agüita en verano para no deshidratarnos, consientan que tanta gente se ponga en peligro, con el consiguiente caos de las urgencias sanitarias y de las fuerzas de seguridad.
En esta fiesta solo se puede achacar el despilfarro alimenticio, espero que sean excedentes de tomate lo que se usan, pero en cualquier caso parece que la gente se divierte, en armonía y con buen rollito. Y el resultado es espectacular.



miércoles, 27 de agosto de 2008

Plumas

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-Madre, tengo pluma.
-Hijo mío, siempre sospeché algo extraño en tí.
-Que no, que no es eso, solo escribo un blog.
-Mucho peor de lo que me temía -respondió-.

Microcuento extremo

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—Aló?
Nadie contestó.

Best-seller

Hoy he leído en el baño el mayor best-seller de todos los tiempos: la composición de la pasta de dientes.

Nube suicida

No sé qué hacía ahí, en medio de un cielo azul y ardiente... La física a veces no aclara esas cosas, qué exhalación de vapor ha podido producir esa pequeña nube solitaria?. Fue la respiración de una pareja de amantes, el charco de una meada de perro, o la cresta de una pequeña ola?.

La nube estaba ahí, como si fuera un corderito que se hubiera despistado de su rebaño, en su afán de descubrir un mundo que ante todo le provocaba curiosidad.

El sol, como lobo hambriento, tardó pocos minutos en devorarla.

Aire femenino

Nunca he podido sentirla, tener contacto físico con ella.
Lo he soñado tantas veces...!
Hoy pasó por mi lado, yo estaba sentado, su muslo y su cadera casi rozan mi brazo y mi hombro.
El aire que desplazó me pertenecía.
Fue una caricia indirecta.

martes, 26 de agosto de 2008

Martes improductivo

Los acontecimientos de estos días me han producido un bloqueo que no se me quita reseteando.

lunes, 25 de agosto de 2008

Abierto

El sábado estuve a punto de salir de aquí. Dejar mi blog aparcado y desaparecer de este mundo bloggero que me ha dado mucho, pero como todas las cosas de internet tienen su lado artificial y no auténtico, tiene ese lado malo de no poder hablar mirando a los ojos a las personas (a una especial) que conoces por este medio.
Estuve a punto de salir, de borrar el blog, el messenger y todo lo que dejara algún rastro mío en internet, y dedicar más tiempo a lo que siempre se lo había dedicado antes: vivir la vida real, con sus rutinas, pero fuera de aquí, fuera de estas paredes virtuales.
Iba a hacerlo, por eso colgué esa imagen de un pozo en el que sentí caer de repente y un cartel de cerrado con algo que parece sangre proveniente de unas heridas, que no eran físicas precisamente. Es lo último que quise que se viera en este blog... "Cerrado" y que quedara así, como testimonio de quien encontró aquí una válvula de escape y un camino de expresión de todo lo que ahí afuera no puede ser o no se puede decir y aquí si -porque esta es la magia de los megabites- pero no pudo seguir ese camino.
De repente eché una mirada a la parte superior izquierda de esta pantalla, donde fijé mi propósito al escribirlo, mi dedicatoria... Y pensé que nada más por esa razón yo debía seguir aquí.
Entonces busqué algo de Dalí. Llevaba tanto tiempo con esa deuda daliniana!!!. La cuestión era publicar un post, de lo que fuera, y decirme a mi mismo que había vuelto...
Afortunadamente, como dije en el post "Peso y talla", el blog me hace crecer, y ahora tolero y sobrevivo a cosas a las que antes no sabía ni podía enfrentarme.
Gracias también a los que me leéis y a los que pasáis por aquí, a los que dejáis vuestros comentarios, a todos, también a los que no os conozco.
Así que cambio el cartel, por el de "Abierto", de nuevo.

Capacidad de asombro

Recordáis al taekwondista español que ha sido cuarto en las Olimpiadas?. Es campeón de Europa, campeón del mundo, pero en las Olimpiadas solo ha sido diploma dos veces consecutivas. Cuando le pusieron un micro delante, el hombre estaba en plena "depre" y manifestó: "La vida es una mierda".
Con esa afirmación estoy de acuerdo, en algunos aspectos. Pero también la vida tiene sus cosas maravillosas. La humanidad las tiene, y esas cosas son las que nos hacen seguir viviendo porque compensan las otras cosas no tan maravillosas que tenemos.
De esas cosas maravillosas, y ya no solo del hombre, también de la propia naturaleza, del universo... nunca deja uno de sorprenderse. Cuando crees que lo has "visto todo", aparece de repente un documental, una foto, un artículo de revista, y te deja boquiabierto, por la novedad y por la dimensión de lo que estás viendo.
Y estas fotos de abajo me dejaron así, boquiabierto, y desde luego dieron una gran alegría a mi capacidad de asombro. Están tomadas en India, en unas ruinas pertenecientes al siglo X, que al parecer consisten en una excavación para buscar agua. El equivalente a 13 pisos excavados bajo tierra a base de escaleritas... Obra digna de los mismísimos lemmings, por la agudeza del ingenio...
El resultado es tan bello como sorprendente. Os aconsejo clicarlas para verlas a tamaño grande, es un espectáculo.




Comentando la fórmula (de abajo)

Hoy quería hablar algo sobre Einstein. Más que de él, de su archiconocida (y a su vez desconocida) fórmula.
Einstein fue un físico que revolucionó la idea del universo que había tenido el hombre hasta el siglo XIX y principios del XX.
Es curioso como el universo repite estructuras a nivel micro y macroscópico. Que los neutrones y protones formen sistemas solares (caóticos, probabilísticos) a su alrededor, es algo fascinante, que muchas fotografías a nivel subatómico tengan el mismo aspecto que fotografías del Hubble, alucinante. Así es la vida...
Sobre la formulita en cuestión, muchos sabréis qué significa, pero también para otros muchos es solo como una frase hecha: é-igual-a-emecécuadrado (algunos leen emecé-dos, que es correcto siempre que sepas que el dos es el exponente de la velocidad de la luz...)
En definitiva, esa fórmula nos dice que masa y energía son dos manifestaciones de una misma cosa, pues una se transforma en otra. De qué manera?. Pues en el caso de que sigamos el sentido directo de la fórmula, cada unidad de masa se multiplicaría por el cuadrado de la velocidad de la luz (c= 300.000 m/s, este número, al cuadrado, es una enormidad).
Eso no quiere decir que los dos kilos que perdió tu novia para lucir bikini este verano, se hayan convertido en una bomba atómica de gigantescas proporciones. Significa que esa es la energía que proporcionaría la materia si somos capaces de romper las fuerzas de unión que mantienen, como un cemento o super-glue de increíbles propiedades, unidas a las partículas del núcleo atómico. En eso se basan las bombas atómicas y la producción de energía eléctrica en las centrales nucleares, que con unos pocos gramos de uranio o plutonio pueden abastecer de luz a ciudades enteras durante años, o borrarnos de este planeta.

E = mc2

Albert Einstein murió?
Relativamente

domingo, 24 de agosto de 2008

Sobre Dalí

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La tentación de San Antonio (1946)

Dalí no nació en Figueres, como aseguran sus biógrafos.
Nació de una de sus pinturas, que acababa de pintar con sus bigotes en forma de pincel...
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sábado, 23 de agosto de 2008

Cerrado...

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Alguien tiene una cuerdaaaaaaaaaaaaaaaaaa...?

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Me caí!!!

Joaquín Sorolla (1863-1923)

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Si un lienzo sin pintura es blanco, teóricamente refleja toda la luz que le llega.
El misterio de que un pintor, después de cubrirlo de óleo, sea capaz de generar más luz que el propio lienzo, es el mismísimo misterio de la expresión artística y de la genialidad.
Joaquín Sorolla fue nuestro mejor pintor impresionista. Cualquiera que conozca la playa, el paisaje y la luz mediterránea, sabe que este hombre tuvo en sus ojos y en su mano una auténtica máquina de fotografiar. Ahí van unos ejemplos.


Cosiendo la vela (1896)


Valencia, Niños en la playa (1904)


Paseo a orillas del mar (1909)


El baño del caballo (1909)

Peso y talla

Solo el ruidito chirriante de la impresora que se hallaba alojada en el interior del poste metálico logró sacarme de mi aturdimiento. Era sábado por la mañana y aún no me había despertado del todo. El poste escupía un ticket bien impreso a través de una pequeña rendija. Lo cogí y lo corté.
Peso: 72 kgs.
Talla: 178,6 cms.
No había caído en la cuenta. Sobre el poste, una especie de farola futurista que pendía encima de mi cabeza, había medido mi altura. Aunque no era lo que me interesaba, solo quería controlar si había bajado esos dos kilos de más que cogí este verano.
-"Ciento setenta y ocho con seis..."- leí mentalmente. Vaya máquina!.
Llamé al empleado de la farmacia.
-Oiga, el aparato parece que no funciona bien.
-Siento contradecirle señor, pero las mediciones son correctas. Lo revisamos esta misma semana, como puede ver en la pegatina...
-Insisto en que no es correcto, mido uno setenta y dos y aquí pone más de uno setenta y ocho -dije señalando el ticket-.
-No se preocupe, le devolveré la moneda.
-No, pero si no es cuestión de que me devuelva la moneda. Solo era por advertirle que no funciona bien y que mande a revisarlo. En todo caso no me pensaba tallar, solo pesar.
-Hagamos una cosa. Mido uno ocheta y tres. Depositaré una moneda y comprobaremos si el aparato falla.
-De acuerdo -dije sin mucho interés.
De nuevo el chirridito de la impresora anunciaba la salida del ticket. Me dejó cortarlo para que no quedara duda
-Ciento ochenta y tres con dos...
Balbuceé algo como "gracias" y salí de la farmacia con una extraña sensación.
Definitivamente, escribir un blog estaba provocando en mi un enorme crecimiento personal...

Carnet por puntos

La DGT nos da muchas indicaciones, demasiadas diría yo a veces, pero bueno, si bajan las cifras de víctimas, bienvenidas sean.
Insisten mucho en las distracciones al volante, en la falta de condiciones óptimas para conducir (por cierto, se han dado cuenta de que desde hace unos meses nos invitan sutilmente a beber Coca-Cola???), que pueden acarrear multas y pérdida de puntos en la mayoría de ocasiones, cuando no incurrir en delitos tipificados por el código penal, si el alcohol está por medio.
Pues bien, si de distracciones al volante se trata, propongo quitar puntos en la siguientes situaciones (sirvan solo como ejemplos).

-La madre que tiene un hijo en el hospital, y que conduce angustiada por la salud de su hijo.
-El padre de familia al que el sueldo se le quedó congelado y la hipoteca, los víveres, la gasolina y todo lo demás le ha subido en los últimos meses como para hacerle perder el sueño.
-El novelista que viaja con sus personajes y tramas moviéndose libremente dentro de su cabeza.
-El poeta que ve versos hasta en los semáforos.
-El trabajador infatigable y cumplidor con su puesto de trabajo que pasó una noche de perros pero no quiere que sus compañeros tengan que hacer su trabajo.
-La mujer maltratada que cogió un atasco y ahora se dirige a casa presa del pánico porque el cabrón de su marido pensará que la tardanza se debe a alguno de sus líos...

Probablemente, ninguno podamos coger el coche a finales de año...

Contradicción

Por qué tengo que admitir, ahora que mi reloj marca las 5:50 PM, que son las seis menos diez de la tarde, cuando me indica claramente que es por la mañana?

...Uhm

A ti... que sabes quién eres

Me gustaba mucho más tu foto que el teclado de ordenador.

viernes, 22 de agosto de 2008

Mal marinero

Ayer recibí una invitación.
Una invitación muy especial, pero igualmente comprometida.
De repente, he sentido como si yo fuera un marinero (un mal marinero) que hubiera estado a la sombra de un experimentado y diligente capitán de barco. Y ahora, el capitán me invitaba a gobernar la nave y me daba responsabilidad plena sobre el barco y la tripulación. Algo que secaría la garganta a cualquiera y le haría temblar el pulso.
La invitación ha sido participar en el blog "Cuando despertó el Dinosaurio". Rafael, Olga, que han sido los capitanes de mi barco desde que empecé en esto de los blogs, que me han enseñado cómo exprimir las palabras, las ideas y el buen gusto, hasta sacarles la última gota de jugo.
Os lo agradezco, os lo agradezco muchísimo.
Hace un momento he podido entrar al blog como participante. Ahí estaban esas más de trescientas entradas, doscientas setenta y tantas publicadas, otras en borrador. Sentí que estaba en el interior de un museo, rodeado de obras de arte que no me atrevería a tocar por miedo a romperlas.
Gracias Rafael, gracias Olga, por haber confiado en mi. Sinceramente, me tenéis en estado de shock, tendré que recuperarme para ser capaz de poner mi mano en vuestro blog con pulso firme. Un abrazo.

Max Ernst (1891-1976)

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1923 - Ubú, Emperador

Para los que visitáis mi blog habitualmente, recordaréis que tenía a Max Ernst "encerrado" en la columna de la izquierda, en un pequeño cuadro con una presentación de las que se utilizan como gadget. Definitivamente ese espacio no era suficiente para uno de mis pintores favoritos. Ahora tengo a Chirico, al que pronto espero también "rescatar" de tan estrecha sala de exposiciones...

Mi principal idea al crear un blog era poder disponer de un espacio para todas aquellas imágenes que siempre me acompañaron, de aquellos artistas a los que siempre admiré. Y Max Ernst está entre mis preferencias. De ahí que buscar una presentación con imágenes de este pintor fue una decisión de urgencia, pero nada convincente.

También el de Max Ernst había sido de los primeros volúmenes monográficos de arte que adquirí, en una selección comentada por Pere Gimferrer para Ediciones Polígrafa. Creo recordar que lo había conocido a través de la Historia del Arte de Salvat o quizá a través de aquél cuadernillo de Historia 16 con el título "El arte del siglo XX" del que alguna vez hablé.

Mi selección de Max Ernst ha intentado abarcar todas las épocas, desde la Dadá hasta los años 60 (murió en 1976). Aunque preferentemente he ahondado en las décadas de 1930-40, en la que su obra fue plenamente surrealista.


1921 - La pubertad cercana o Las Pléyades


1923 - A la primera palabra límpida


1923 - La mujer inclinada


1937 - El Ángel del Hogar


1941 - Napoleón en la Jungla


1940-42 Europa tras la lluvia II


1942 - Surrealismo y pintura


1943 - El ojo del silencio


1945 - La tentación de San Antonio


1947 - Geometría natural


1968 - Enseña para una Escuela de Monstruos

Sopa de letras

Limpiaba mi habitación.
La mesa de despacho tenía una extraña cobertura de polvo. Habitualmente era blanquecino, y le quitaba lustre al negro veteado y pulido de la superficie. Esta vez era diferente.
Al primer toque de plumero, una lluvia de polvo oscuro se levantó en el aire, cayendo como cascadas a cámara lenta hasta depositarse en el suelo.
Me agaché para comprobar su naturaleza y pasé la mano sobre el poroso terrazo.
Mis dedos quedaron impregnados de algo que tuve que acercarme a los ojos para poder enfocar.
"Jota" -me dije-. Qué extraño.
Miré más detenidamente y pronto pude ver "ele", "te", e incluso una uve doble. Poco a poco aumentaba mi angustia y mis peores presagios.
Me levanté precipitadamente y estiré un brazo hacia la biblioteca. Cogí un libro al azar. Lo abrí.
La superficie era blanca en todas y cada una de sus páginas. Presa del pánico, grité:
-No, no, noooooooooooooooooo... !
Mis propios gritos me despertaron de la peor pesadilla de una tórrida noche de agosto...

jueves, 21 de agosto de 2008

Lilyh's

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Ese día iba a pedirle matrimonio a su novia de siempre y decidió regalarle unas flores.

Pensaba en un ramo de rosas, pero en la floristería le llamaron la atención unas que quizá antes había visto en libros o revistas. Pero nunca delante de él.

-Y éstas como se llaman? -preguntó a la dependienta.

-Lirios -respondió.

-Ahhhhh -exclamó dándose cuenta de que exhalaba los mismos perfumes que estaba respirando.

Los llevó a su casa, y nunca llegó a hacer ese regalo. Se enamoró de aquellos lirios y ese amor duró eternamente...


Rectificando, que es gerundio

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Muchas veces escribir un post me sirve para investigar. Y eso me gusta, eso siempre me gustó.
A veces escribo sobre las cosas "de memoria". Como dice la descripción de mi blog... "gustos, ideas, experiencias". También recuerdos. Y a veces la memoria te traiciona, pero bueno es rectificar, documentarse y volver con un post reluciente donde se hagan las oportunas aclaraciones de una entrada.
El simbolismo fue, efectivamente, el primer movimiento "moderno" en poesía, y tuvo origen en Francia a finales del XIX. Hasta ahí, todo bien. Otra cosa es adjudicarles los caligramas a estos poetas...
Los caligramas surgieron ya en el siglo XX, en movimientos de vanguardia que trataron de llevar la poesía hasta lugares donde antes no había estado, desembocando en poesía de forma libre, poesía en la que se rompía con toda lógica sintáctica, e incluso llegando a la escritura automática. Los poetas esenciales que inician este período son Mallarmé y Apollinaire, quien con su obra "Las Tetas de Tiresias" -1917- (llamado drama surrealista) se anticipó al Manifiesto Surrealista de André Breton (1924).
Y efectivamente, yo recordaba un poema de una paloma herida y un surtidor (que traté de imitar en mi anterior entrada). No era de Mallarmé, sino ciertamente de Apollinaire. Ahí lo tenéis. Si queréis leerlo mejor, clic y se abrirá en una nueva ventana.

Aromas

domingo, 21 de agosto de 2039

Hace 2 meses que he regresado de mi primera misión espacial. Ahora estoy a punto de comenzar una nueva.

La estación orbital de Io es mi destino. En la Tierra solo permaneceré el tiempo justo para recuperarme de una estancia de tres años en soledad. Mi visión desde allí es algo con lo que todo el mundo ha soñado: el espacio exterior, los planetas, los astros. Si, es muy hermoso, pero los que seguís viviendo en la Tierra no imagináis que sois privilegiados.

En cada viaje el jefe de operaciones me ofrece rellenar una lista de peticiones. Puedo escribir en un papel hasta 20 artículos, siempre que el peso no esté por encima de 15 kilogramos y el volumen no supere el del contenedor previsto. No hay otro límite, puedo solicitar cualquier cosa y ellos me la proporcionan.

En mi primer viaje había pedido aquellas cosas que siempre pensé que me llevaría a una "isla desierta". Algunos libros, un reproductor multimedia, discos, juegos, algunas fotos y recuerdos... Algo para escribir, revistas... qué otra cosa si no...?.

Esta vez he hecho una petición mucho más especial. Nunca imaginé que eso me ocurriera, pero en el anterior viaje sentí una enorme nostalgia de algo que solo hay en la Tierra.

En el espacio no hay olor (salvo el de mi propio cuerpo y mis objetos), y desde que fui consciente de eso, deseaba volver de nuevo a nuestro planeta para, la próxima vez, no cometer el mismo error y hacer las mismas solicitudes.

Esta vez pedí que en mi equipaje viajaran conmigo pequeños frascos de las esencias, aromas y olores que siempre me hicieron sentir vivo.

Mis elecciones fueron: brisa marina, pescado fresco, olor a leña, a césped recién cortado, a tierra mojada, y aroma de sexo de mujer...

miércoles, 20 de agosto de 2008

Tragedia

Iba a escribir este post para despedirme por hoy. Para decir que no puedo escribir cuando he muerto cuarenta veces hoy, una por cada una de las víctimas del avión de Spanair que se ha estrellado en Madrid.
Abro mi página de inicio (elmundo.es) y encuentro que ya va un centenar de muertos.
No por favor, no, no... por qué tanto dolor?.
Injusta puta vida.

Declaración de independencia

En Marbella, a 20 de agosto de 2008, el ciudadano Javier López, haciendo uso de las facultades que él mismo se ha concedido, proclama -por decisión unánime- su independencia del estado español, al que considerará desde este momento estado amigo asociado. La Nación Javier López, deseando establecer la justicia, la libertad y la seguridad y promover el bien de cuantos la integran (es decir: él mismo), en uso de su soberanía, proclama su voluntad de:
Garantizar la convivencia democrática (léase, evitar conflictos con su alter-ego) dentro de su Constitución y de las leyes conforme a un orden económico y social justo (pasta, pasta, quiero pasta!).
Consolidar un Estado de Derecho que asegure el imperio de la ley (jajaja) como expresión de su voluntad (popular)
Proteger a todos sus amigos en el ejercicio de los derechos humanos, sus culturas y tradiciones, lenguas e instituciones. Pero a ver, tratemos de hablar lo mismo, que nos podamos entender.
Promover el progreso de la cultura bloggera y de la economía (adsense) para asegurar a todos una digna calidad de vida.
Establecer una sociedad democrática avanzada, y
Colaborar en el fortalecimiento de unas relaciones pacíficas y de eficaz cooperación entre todos los pueblos de la Tierra.
DISPOSICIONES TRANSITORIAS:
1) Derogar la iglesia y el ejército.
2) Dejar un policía de barrio pero que cumpla su función y no se dedique a beber cervecitas en el bar de abajo, mientras está de guardia.

Con estas medidas quedará perfectamente definido el estado unipersonal proclamado más arriba.
Esta declaración de independencia lleva intrínsicamente asociadas las capacidades del declarante de: no pagar impuestos al Estado Español, no responder ante la policía ni los jueces de dicho estado, y tener el absoluto control y dominio sobre el mando a distancia de su casa.

PD1: Esto es una ironía, justamente contra los independentismos.
PD2: Tome nota señor Ibarretxe.

martes, 19 de agosto de 2008

Récord

Hoy he escrito siete post.
Ocho, con este.
Quizá mañana queme alguno.
O todos.

Hermoso incendio de ideas y de palabras.

Nombre lógico

Cuando dios repartió nombre entre los animales, el avestruz andaba en la penúltima fila, a una enorme distancia de donde se encontraba el todopoderoso.
Éste gritó: "A ver, tú, qué nombre te gustaría que te impusiera?" (añádase aquí el eco inherente a la voz del creador)
Y entendió:
Aves, truz... que nombre te...?

Rimbaudiana

..
(pequeños -y malos- poemas simbolistas)



si..........si
y lo sé... ..amor
qué te .voy.-a decir
el texto centrado puede
ilustrar en sí mismo o
saber contar que te
quiero con todo
el corazón
(ves)
O




\../
\../
.
la fuente mana serena
agua clara
caida por las laderas
de la montaña dorada por
el sol y las nubes
jugando
a su escondite natural sin rumbo


La intención de esta entrada no es escribir unos poemas, porque de eso no tengo ni la más remota idea (como fácilmente podéis comprobar...). Es recordaros que en el siglo XIX surgieron una serie de poetas, principalmente franceses, que experimentaron con los símbolos del lenguaje e incluso con las formas geométricas que a partir de las palabras se podían obtener. Rimbaud y Verlaine fueron sus mayores representantes.
En España se considera un antecedente del simbolismo a Gustavo Adolfo Bécquer.

PD1: Recompensa de 1 post dedicado a quien me ayude a mejorar esos horrendos poemas...

PD2: Ahora recuerdo... El primer poema que leí que tuviera "forma" se llamaba "La Paloma herida y el surtidor". Es de Stéphane Mallarmé. Lo que no me equivocaba es con el hecho de que esa poesía es un derivado del simbolismo. Si olvidé nombrar un importantísimo antecedente: Baudelaire, con sus "Fleurs du Mal", un librito de poesía simbolista que recuerdo en casa cuando era pequeño, mi hermana iba con él a todos lados, y de vez en cuando yo leía algunos poemas, aunque en francés -apenas lo entiendo-, sonaban bien.


PD3: Ya dudo si el poema era de Mallarmé o de Apollinaire. Por cierto, este tipo de poesía -cuando empecé ayer a escribir el post estaba convencido de la palabra "simbolismo"- ya entra más bien dentro de la denominación "vanguardias", e incluso del "surrealismo" (no dije que este mes iba surrealista??!!). Sin embargo, cuando fueron escritos estos poemas, aún no se había publicado el "Manifiesto Surrealista" de André Breton, Las composiciones poéticas con "forma" se denominan CALIGRAMAS.

Confusión

A Rafael y Olga, mis amigos de "Cuando despertó el Dinosaurio", que me invitan a reflexionar sobre las palabras.


Hay veces que te viene a la mente una palabra, y de repente te suena diferente.

"PLATO"

Plaaaa... to? Es que nunca antes te habías fijado en su construcción, sus consonantes, vocales... en ese orden, en su sonido peculiar?

Pla... to mmmmmm pla...... to??? De verdad, así se llama donde como cada día, no era algo más... normal? No debería ser "plato" un adjetivo que informase sobre alguna extraña cualidad de los objetos?

La repites en tu mente, te recreas en "pla" y cada vez suena más rara, hasta el punto que dudas si esa palabra existe. Al final la balbuceas como un niño y el sonido es tan absurdo que piensas que esa palabra, definitivamente, no pudo existir nunca.

Acabas yendo al diccionario y la palabra está allí. Leyéndola, vuelves a sentir su inofensiva normalidad.

Pero durante unos minutos en tu mente se había transformado en algo que te hizo sentir una inusual extrañeza.

Mentira!

Las peores mentiras no son las que cree el que las escucha.
Son las que cree el que las cuenta.

Vida propia

Mi blog está tomando vida propia.
Esta mañana encontré el ordenador encendido y había publicado un post...

Volar es para pájaros

Os invito a conocer (o a recordar) una de las canciones más hermosas que se han escrito en nuestra lengua. Es de Hilario Camacho, de su disco De Paso (1975). Lo tengo en vinilo, y para la época en que se grabó, sonaba como un cañón, perfecto. Os lo recomiendo a todos.

Para los que no hayáis escuchado la canción, un comentario
: en el último verso, la palabra "caigo" Hilario la alarga de una forma curiosa, como si escucháramos el eco de un hombre que gritara en caída libre. La instrumentación cambiando continuamente de agudos a graves acentúa el efecto. El sueño de volar, acaba estrellándose contra el suelo. Bonito, no?.


(volar es para pájaros)

Hace tiempo era un niño buen cazador de nubes
y es que al cielo subía por sumas de escaleras
trepando por la hierba de luz del Arco Iris
o por los hilos de sol de mis cometas.

Ahora quiero volar, sé que antes del silencio,
antes del bien y el mal, del cruel y del tirano
pasaba por el mundo sobre ángeles y cosas.
Un hombre libre con alas en las manos.

Ahora vuelvo a volar, tengo unas alas blancas
con que abrazar el aire, rasgar el horizonte,
llegar hasta ciudades lejanas como sueños
y enseñarles a todos que es posible la vida,
que es posible la vida,
que es posible la vida,
que es posible la vida.

Suben a mi ventana gritos alucinados
chirridos de sirena arañándome entero
y gritos de 'estás loco, volar es para pájaros',
pero extiendo mis alas, miro hacia el cielo y salto.
Miro hacia el cielo y salto,
miro hacia el cielo y salto,
miro hacia el cielo y salto,
miro hacia el suelo y caigo.