Espacio

Un espacio vacío es un espacio lleno
de posibilidades un lugar donde poder
escribir te has ido o es de noche
o nunca me abandona tu recuerdo
Un espacio vacío es un lugar
donde escribir donde pintar donde poner
las fotos del último viaje
donde dejar un beso
donde soltar dolor y rabia
también alguna risa y un deseo
Un espacio vacío es eso
y mucho más que eso.

Noche 1

En aparente calma la noche se derrama por las calles
por las alcantarillas huecas por los ríos
por las praderas llanas y las montañas rotas
por el mar
por tus ojos tus senos y tu espalda
de pronto te ensombrece me miras a la cara
y veo en ti el certero presagio de la magia.

Mejor no saberlo

Despertó con una sensación extraña en la boca. Goma: un tubo. Seguro que había puesto un gesto de asco, pero nadie lo miraba para confirmarlo. La enfermera entró. Ya encajaban las piezas: estaba en un hospital. Se sentía aturdido y no recordaba nada, era como si acabase de nacer, no de despertar. Le dijeron que había sufrido un accidente, que probablemente tendría amnesia.

Tardó dos meses en recuperarse, físicamente. Durante ese tiempo su única pregunta a los sanitarios no era si recuperaría su total movilidad. Era si recuperaría la memoria.

—Puede que empiece a recordar cosas pronto. Una vez que eso se produzca, cada vez tendrá más recuerdos —era siempre la respuesta a sus preguntas—.

Pero él no se conformaba. Insistía, quería ser dueño de nuevo de su vida, dueño de sus recuerdos, saber realmente quién era y por qué había ido a parar allí.

Lo que nunca le dijeron es que la amnesia formaba parte de la terapia. Si algún día recuperara la memoria, si por un instante pudiera visualizar lo que en realidad ocurrió antes de su ingreso en el hospital, entonces es cuando las cosas empezarían a ir realmente mal.

Tuits en "Ráfagas y Parpadeos"

Ráfagas y Parpadeos es un estupendo blog ideado y mantenido por Sergio Gaut vel Hartman, José Vicente y Saurio, en el que se publican microficciones. Conocí este blog a través de mis amigos de Cuando despertó el dinosaurio, que lo tenían en su blogroll.

Cuando accedí a "Ráfagas...", y leí lo de "máximo 39 palabras" mi primera reacción fue preguntarme... cómo se puede contar una historia interesante, con calidad literaria, en menos de 40 palabras?. Comencé a leer y me parecía increíble que se pudiera hacer... Pero ahí estaba: literatura en unas pocas frases.

Luego mi gran amigo Rafa del "Dinosaurio" me invitaba a que creara un microblog en twitter. Él había leído los pequeños relatos de este blog y le habían gustado, lo cuál me honra porque siempre he admirado sus ficciones y he aprendido continuamente de él. En principio no tuve nada claro lo de twitter, me parecía imposible contar en menos de 140 caracteres algo más que un chiste o frase hecha... pero empezaron a surgir cosas interesantes, escribir y leer ese tipo de ficciones se convirtió en algo prometedor.

Al poco tiempo de empezar a escribir los "tuits" y de crear un blog específico para los relatos que aquí había ido publicando -"Merienda en el parque"- y de desarrollar gusto e interés por las minificciones, Sergio Gaut vel Hartman me enviaba un mail invitándome a participar en sus blogs.

• Ráfagas y parpadeos
• Breves no tan breves
• Químicamente impuro

En estos blogs se han publicado varios relatos y microficciones que escribí. Pero quizá lo que más me gusta son los tuits que han ido apareciendo en Ráfagas y Parpadeos. Estos son los que se han publicado:

• Tras su muerte, experimentó una ligera mejoría.
• Mi sombra ya no es ni sombra de lo que fue en otro tiempo.
• El enorme tatuaje pareció tomar vida. Acabó con el hombre que lo llevaba en su piel.
• En las buhardillas, los fantasmas ensayan sus coreografías.
• En aquel colegio de curas censuraron los libros violentos para los menores. No se dieron cuenta de que entre ellos estaba la Biblia.
• En los troncos de los árboles, los pájaros esconden sus partituras.
• Se rumorea que se está avanzando bastante en la investigación de Dios 2.0.
• No recuerdo cuándo te olvidé.
• El lingüista tenía sueños llenos de metáforas, sinonimias y polisemias.
• Antes de divorciarse, el juez los obligó a leer todas las cartas de amor que habían intercambiado durante años.
• Siempre odié viajar a los sitios donde iba todo el mundo. Pero toda mi familia me dice que tendré que continuar haciéndolo... si es que quiero seguir siendo ave migratoria.

Si os gustan los tuits y queréis leer más... javi_dice
Y de mis amigos: nohubounavez - juanjomunoz - joseluiszárate - matopa

Revivir

::

Ya pude distinguir lo bueno de lo malo
la razón de la lógica irreal
la tempestad del viento
hoy salgo a flote
agarrándome de nuevo
a esa ansia de encontrar algo esta vez
que me libere para siempre
de tu amargo y nostálgico recuerdo.

Retrato 1

Vuelta a empezar que no todo es
lo que de tu mano se nos daba
como la única verdad
como si la vida no tuviera otro destino
que el de seguir por siempre siendo mártires
de tu feroz codicia
capitalismo
parece que hayas muerto?
(así te lo deseo).

Luz fría

Siguen los días de no tener más cielo entre las rejas
de no sufrir ya el sol de tu mirada falsa
y tus estrellas huecas
inquieta sensación de paradigmas rotos y perdiciones ciegas
el ímpetu
tu brillo
el brillo de lo irreal y de lo absurdo
que habita en ti y que me hace estremecer de pálpito y de miedo
sintiendo
que me di cuenta tarde de que eres hielo.

Imagen: flickr

Liberación animal

No es una marea roja, es sangre de seres vivos indefensos.

Mi amiga Ángels-Awaken me invitó hace días a participar en un blog con el nombre del título de este post. Incluso podéis haber visto que he puesto un pequeño banner que hace de link a dicho blog.

Como quiera que desde que uno tiene bitácora, el tiempo en internet se hace enormemente corto, pues desafortunadamente siempre falta tiempo para hacer todo lo que uno quisiera, visitar diariamente los blogs favoritos, leerlos detenidamente, escribir y contestar a los amigos, en fin, todas esas cosas, pues yo todavía no me había pasado por ese blog.

Hoy lo hice y vi el reportaje de Awaken. Una denuncia sobre algo que todos habréis visto alguna vez en televisión: la atrocidad que se comete cada año en las islas Feroe, pertenecientes al muy desarrollado y moderno estado de Dinamarca, en una matanza de delfines calderones que debería remover la consciencia de cada uno de nosotros.

La barbarie humana no tiene límite. Y esta es un buena prueba. Gracias Awaken, por preocuparte por todas estas cosas.

El post se llama Dinamarca, y podéis encontrarlo en Liberación Animal.

Diez tuits después...

Cigüeña implicada en el secuestro de un bebé.


Atila no era malo. Era un incomprendido.


Un grajo y un badajo se conocieron tras ser presentados en una rima.


Todos tenían la cabeza ladeada en aquella casa, por culpa de un cuadro mal colgado.


Anestesiaron al 5 para extraerle la raíz. Aún así, fue una operación complicada.


Por la noche no encendía la luz. Echaba las cortinas para no dejar pasar la oscuridad.


La circunferencia denunció por acoso a la tangente. La juez fue secante: orden de alejamiento


Okupa aburguesado pone placa con su nombre en la puerta.


Hombre virtual comete los siete pecados digitales.


La estatua se cansó de posar.

Manipulados

Hoy estuve en los estudios desde los que la cadena oficial de televisión Unitele nos ofrece cada día las noticias.
Era una visita guiada y solo podíamos movernos siguiendo al guía. Todos parecían muy preocupados de que no nos saliéramos de la ruta en ningún momento.
En un instante en que nadie parecía mirarme, atravesé una puerta que había llamado mi atención durante todo el tiempo.
Aquél era un lugar lleno de papeles y grabaciones, con poca luz y guardado como un secreto. Era el lugar donde se manipulan las noticias.
Tal como esperaba, pude comprobar que la mayoría de las cosas que nos habían contado en los informativos de los últimos meses, eran absolutamente falsas.

Dualidad

Comprometióse un sueño con la vigilia para engañarme ambos
cuando creía que despierto dormido estaba
cuando dormía soñaba que despertaba.

Olvido

Asimilé tu fe idolatré a tu dios
para poderte amar en un instante eterno
te vi marchar y blasfemé
contra la noche inmensa
hasta que ya no tuve fuerzas y caí
rodeado por ángeles y perros
amaneció y sentí tu voz en mi recuerdo
aún sigo perseguido
por las sombras de tu mortal olvido.

Gárgolas

Feroces animales asoman
a las cornisas talladas por el viento
de su interior un grito congelado
silenciado por siglos de recuerdos
como un museo cerrado
lleno de cuadros muertos.

Perfume

Puedo sentir que estás detrás de mi
sin verte puedo oír
como el aire se detiene a cada paso
para oler tu perfume y aprender a crearlo
y aún puedo recordar aquél momento
en el que fuimos luz y fuimos viento y fuimos agua
aquel momento que ya no es y no será
y hoy toma forma de un anhelo incierto

Levedad

Flujos de sol corrientes sumergidas
despiertan sin pensar el mar adentro
adoro las doradas energías
que asumen sin pararse en otra cosa
solvento recelos con la discriminada
razón que no convierte en más cordura
lo que de penetrar raíz hubiese sido.

Imagen flickr

Huida

Archipiélagos de nubes, socorrida esperanza
de un mar tan infinito como huérfano
de toda gratitud bien entendida solos tú y yo
en este encuentro tamizado de luces que se apagan
que ya no vuelven más que nos relegan
al fondo de un océano agrio y puro.

Imagen flickr

Rubor

No es el rubor tampoco son las olas que nos acompañan

es la muestra de luz la verdadera razón del pensamiento
que vivo y no conduce a ningún lado
es un vacío fugaz y duradero sentirme atado a algo
que no me corresponde.

Imagen flickr

Juego

Juego de amor nostalgia somnolienta
oscuro umbral que por tu voz pasea
sombra y no luz devoto pensamiento
rigor de cada hombre que yo he sido
hoy vuelvo a ti vuelvo a sentir
tu cálido regreso

Imagen flickr

Sueño

Dormido como un cansado viajero
que acaba de llegar
a la posada de otro tiempo
así siento que estoy pero no es nada
que no pueda solucionar con un buen sueño
y mientras tanto escribo
por el onírico placer
de ser el dueño de la palabra
bien sonada y fría
destrozada y yelma

Juego

::

Juego de amor nostalgia somnolienta
oscuro umbral que por tu voz pasea
sombra y no luz devoto pensamiento
rigor de cada hombre que yo he sido
hoy vuelvo a ti vuelvo a sentir
tu cálido regreso.

Imagen flickr

Sueño

Dormido como un cansado viajero
que acaba de llegar
a la posada de otro tiempo
así siento que estoy pero no es nada
que no pueda solucionar con un buen sueño
y mientras tanto escribo
por el onírico placer
de ser el dueño de la palabra
bien sonada y fría
destrozada y yelma.

Resueno

Me niego a rimar pero si anhelo
la confluencia hermosa de sonidos
huecos y de ideas dispersas
amalgamadas
por la luz del verbo

Resueno

Me niego a rimar pero si anhelo
la confluencia hermosa de sonidos
huecos y de ideas dispersas
amalgamadas
por la luz del verbo.

Inquietud

Vuelvo la vista atrás
y palidezco por todos los fantasmas que acompaño
persigo liberar el yugo
puesto en tan claro lugar que sobrevive
tejiendo sombras de un certero olvido
testamento vital de mi pasado.

Efervescencia

Burbuja de soledad inquieta
ridícula virtud malhumorada
resignación
respiración
recuerdo
anhelo
malévolo regreso.

Duelo

Encarnizada lucha de gigantes fieros
reto letal titánico y valiente
la vida y su disputa despiadada
contra el férreo enemigo que es la muerte.

Tres pájaros de un tiro

Como sabéis me encanta la pintura... moderna (ver "Arte y evolución: Pintura" para entender mis razones personales). Por otro lado, ayer vi aparecer un tuit de mi amigo Juanjo que hablaba de logaritmos y pintura moderna. Y como de por si los tuits me apasionan, ahí estaban, mis tres pasiones juntas: logaritmos, cuadros y tuits. Toda una experiencia.
Así que os dejo debajo el cuadro, y más abajo el tuit de Juanjo. Es el mejor subtítulo que puede llevar la obra de Pollock. A mi me encantó!.
Nota: El que no sea capaz de ver claramente un logaritmo destripado en este cuadro, absténgase de entrar en Twitter.

Se estrelló a toda velocidad contra un logaritmo. Al lugar del accidente, Pollock lo llamó "cuadro".

Obra: Sin título 3 (Jackson Pollock)
Tuit: Juanjo Muñoz.

Culpable

Mi madre murió al nacer yo. Eso marcó mi vida para siempre: nací siendo culpable.

Desde muy pequeño siempre tuve que escuchar la misma canción. Ha sido Juan, él lo rompió, él lo ha estropeado, era todo lo que pude oír durante mi vida infantil. Mi padre me odiaba, nunca lo decía pero estoy seguro de ello. Él no se daba cuenta de que yo no había matado a mi madre. Fue un accidente, y seguro que a mi me era tan necesaria como a él. Todos perdimos con aquella muerte.

De adolescente las cosas no fueron mejor. En lo estudios nunca fui bueno, aunque me esforzaba. Pero el hecho de que todos en clase me echaran la culpa de cualquier incidente, ponía a los profesores en mi contra. No valoraban mi trabajo. Me puntuaban en función de las acusaciones de los demás. Que alguien se reía en clase... "ha sido Juan", que alguien lanzaba una tiza a la profesora mientras estaba de vuelta en la pizarra... que alguien emitía un sonoro eructo... todos los dedos apuntaban hacia mi.

Terminé los estudios porque ya tenía edad para dejar el instituto. Pero en realidad no había acabado nada. Todo se conjuró para que fuera de esa manera. Todos se conjuraron para que nunca me graduara. Así que me tocaba trabajar. Pensar que podía ganar algo de dinero e independizarme parecía prometer un gran cambio en mi vida. No fue así.

Mi primer empleo fue como panadero. Me enseñaron a meter el pan en un horno eléctrico y programar el tiempo de cocción. Solo eso tenía que hacer, pero por alguna razón, un día el programador del horno se atascó y el horno siguió encendido. No me di cuenta, el pan se quemó y se produjo un pequeño incendio. Me despidieron.

Después todo iba saliendo igual. Fui mensajero, un tipo se cruzó en mi camino y provocó un accidente, aunque más tade la policía me señalara como culpable y perdiera mi licencia de ciclomotor y mi empleo. Lo intenté de camarero, pero un cliente golpeó con el codo la bandeja que llevaba, derramándola sobre unas señoras muy bien vestidas. También trabajé como mozo de almacén en una farmacia. Desaparecieron algunos medicamentos y todo apuntaba hacia mi...

Tres años después de terminar el instituto, cuando ya nadie me contrataba y mi padre no me quería en su casa, tramé algo que me liberaría de aquél sentido de culpabilidad que tuve desde el mismo instante que vi la luz. Compré un arma, un arma automática capaz de realizar quince disparos en poco menos de veinte segundos. Durante un tiempo estuve internándome en el bosque y ensayando lo que sería mi venganza. Unas sandías robadas en un huerto cercano, hacían de cabezas. Al principio me resultó desagradable, pero pronto descubrí el placer que me daba ver esos guiñapos rojos que explotaban en chorros de líquido.

La única duda que me asaltaba era si volver al restaurante de las señoras bien vestidas, a la tahona incendiada o al instituto. Me decidí por lo último. Ya no estarían los alumnos ni quizá algunos profesores que conocí, pero esa cuestión carecía de importancia.

...........

Me enteré de que había matado a ocho personas y herido a otras diez. La policía me detuvo allí mismo. No fui capaz de huir, me quedé sin apenas esconderme, aterrorizado, en el salón de actos, donde habían caído mis últimas víctimas.

Ahora sé que no hice bien. Lo sabía incluso antes. Pero si siento que me liberé, tomé venganza contra un mundo que me lo había negado todo desde que llegué a él. Y por fin, por una vez en mi vida, durante los 417 días que duró el proceso hasta que el tribunal me declaró culpable, he sido presuntamente inocente.

Tuit en la R.A.E.

Propongo que se incluya la palabra "tuit" en el próximo diccionario de la R.A.E. para designar una nueva forma de relato, de poema, de teatro, de exposición, de información, de conversación... minúsculo.

Etiqueta

Aquél pingüino desgraciado no lo era solo por el blanco color de su piel, lo que le suponía ser el centro de atención de las miradas, muchas veces crueles, de todos los jóvenes pingüinos. Lo era también porque no podía acudir a las fiestas de etiqueta, tan habituales entre sus congéneres.

La pirámide

Me habían dicho que construyendo una pirámide de medidas geométricamente perfectas, con la base practicable, podría mantener las cuchillas de afeitar siempre bien afiladas, con solo meterlas en su interior.
Probé por pura curiosidad. Y por qué no decirlo, por economía. Mi barba cerrada me obligaba a afeitarme dos veces al día. Poder ahorrar en cuchillas no sería un mal negocio.
Compré cartulina, seguí detalladamente el desarrollo de aquella geometría tomando el libro de matemáticas de mi hijo pequeño. En pocas horas, ahí estaba mi flamante pirámide. La observaba con orgullo, pues todo había encajado a la perfección. Mi mayor preocupación fue que la rematara un pico agudo, y puedo asegurar que el remate que logré era absolutamente punzante.
Me afeité, dos veces, como cada día. Normalmente en dos días debería desechar la cuchilla. Pero ya duraba una semana completa, dos semanas... un mes.
Pronto en mi casa empezaron a sucederse algunos acontecimientos. Mi hijo enfermó. Mi mujer cambió su carácter y nos separamos. Perdí el empleo. Aquella geometría de cartón no solo había afilado las cuchillas. Había atraído a mi hogar la mítica maldición.

Tienes prisa?

Dedicado a André Cruchaga, que hizo poesía de cada tren que pasó ante sus ojos.

Esos vagones desvencijados sobre viejos
Durmientes son los restos de muchas ilusiones,
—Decía mi padre, hechizado, viendo al horizonte
Que levitaba abierto, inmenso, en el confín del pensamiento.
André Cruchaga

Orient Express. Un viaje fantástico a los confines de la aventura.

Vivimos veinte años más que hace un siglo. Mi pregunta es si realmente vivimos veinte años más que hace un siglo.

Mi ordenador tiene hoy 200 veces más potencia y capacidad de grabar datos que el primero que tuve. Pero mi trabajo no es más veloz, los tiempos de espera siguen siendo casi iguales, el sistema operativo consume 100 veces más memoria que aquél ms-dos... ¿Me ayuda más este nuevo ordenador en mi trabajo, es "verdaderamente" mejor?. ¿En realidad nos hemos hecho un planteamiento serio de qué es el progreso?. Muchas veces me pregunto si hacemos bien en subirnos cada vez a trenes más rápidos.

Locomotora clásica, en exposición.

Locomotora "Guillermo Sala"

Las prisas, el stress, se han apoderado de nuestras vidas. Todo va a mayor velocidad. Nuestra vida entra en esa dinámica, haciéndose, relativamente, más corta. Aunque quizá más intensa, pero valoramos tan poco lo que tenemos, que dudo que eso mejore la situación.

Por otra parte resulta curioso. Cuando en el mercado encontramos alguna novedad en diseño, lo que se fabricó hace un año parece antiguo, obsoleto. Nos ocurre con los coches, por ejemplo. Cada modelo supera al anterior y lo deja desfasado. Pero miremos ese mismo modelo "desfasado" dentro de 30 años. Entonces aparecerán la nostalgia y valoraremos de nuevo lo que dejamos en el olvido. Quizá haya nacido un "clásico".

Locomotora a vapor (I)

Rescatar las locomotoras clásicas, rescatar al menos sus imágenes, se convirtió hoy en un acto de pura nostalgia. Fueron una novedad en su tiempo, luego las comenzamos a mirar con ojos incrédulos, porque estaban pasadas de moda. ¿Pero qué sentimos al mirarlas hoy?. Yo al menos una sensación muy parecida a cuando contemplo una obra de arte. Esas locomotoras tienen muchas historias que contarnos, porque son ya parte de la historia.

Locomotora diésel

Locomotora a vapor (II)

BNSF Railway, CA (USA). Foto: José López

Hoy tenemos AVEs, trenes bala, alcanzamos velocidades de 400 y hasta 500 kilómetros por hora en vías de levitación magnética.

Pero el tren hoy no tiene el encanto y el sentimiento de aventura de las locomotoras del pasado. Estas nuevas máquinas voladoras, pese a sus espectaculares diseños y sus magnificas prestaciones, escapan ya a la mirada de los poetas.

Tren AVE modelo G

AVE Pato

La pirámide

Me habían dicho que construyendo una pirámide de medidas geométricamente perfectas, con la base practicable, podría mantener las cuchillas de afeitar siempre bien afiladas, con solo meterlas en su interior.
Probé por pura curiosidad. Y por qué no decirlo, por economía. Mi barba cerrada me obligaba a afeitarme dos veces al día. Poder ahorrar en cuchillas no sería un mal negocio.
Compré cartulina, seguí detalladamente el desarrollo de aquella geometría tomando el libro de matemáticas de mi hijo pequeño. En pocas horas, ahí estaba mi flamante pirámide. La observaba con orgullo, pues todo había encajado a la perfección. Mi mayor preocupación fue que la rematara un pico agudo, y puedo asegurar que el remate que logré era absolutamente punzante.
Me afeité, dos veces, como cada día. Normalmente en dos días debería desechar la cuchilla. Pero ya duraba una semana completa, dos semanas... un mes.
Pronto en mi casa empezaron a sucederse algunos acontecimientos. Mi hijo enfermó. Mi mujer cambió su carácter y nos separamos. Perdí el empleo.
Aquella geometría de cartón no solo había afilado las cuchillas. Había atraído a mi hogar la mítica maldición.

Fiebre

Esos hombres, que yo veía como médicos, habían venido ya en varias ocasiones. Con sus ropas gruesas para protegerse del frío, botas, gorros de piel, y aquellos maletines de los que siempre se acompañaban. De ellos extraían toda clase de instrumental, que conectaban a mi cuerpo. Sondas, termómetros, ... Me llenaban de cables y no apartaban la vista de aquellos monitores.

--La temperatura sigue aumentando --pude oír que decían.

Realmente me notaba enferma. Ya llevaba tiempo sintiendo esos sudores, que caían en sucesiones de gotas rápidas por todo mi ser. A veces sufría escalofríos, y lo peor de todo: esas crepitaciones en mi interior. Algo estaba yendo muy mal.

Los hombres se marcharon, pero acordaron volver pronto. La soledad y extraños pensamientos me acompañaron el resto del día. La noche la pasé mejor, me sentía fresca y parecía que había bajado la fiebre.

Fue a la mañana siguiente cuando se sucedieron los acontecimientos. El sol salió, lucía con más brillo y fuerza que los días anteriores. Mi cuerpo empezó a sudar, esta vez a chorros. Y aquellas crepitaciones, se escucharon como un estruendoso espasmo cuando me precipité al mar, rota en mil pedazos..

Floté convertida en trozos de hielo. El agua me pareció un cálido y mortal abrazo.

Fiebre

Esos hombres, que yo veía como médicos, habían venido ya en varias ocasiones. Con sus ropas gruesas para protegerse del frío, botas, gorros de piel, y aquellos maletines de los que siempre se acompañaban. De ellos extraían toda clase de instrumental, que conectaban a mi cuerpo. Sondas, termómetros, ... Me llenaban de cables y no apartaban la vista de aquellos monitores.
—La temperatura sigue aumentando —pude oír que decían.
Realmente me notaba enferma. Ya llevaba tiempo sintiendo esos sudores, que caían en sucesiones de gotas rápidas por todo mi ser. A veces sufría escalofríos, y lo peor de todo: esas crepitaciones en mi interior. Algo estaba yendo muy mal.
Los hombres se marcharon, pero acordaron volver pronto. La soledad y extraños pensamientos me acompañaron el resto del día. La noche la pasé mejor, me sentía fresca y parecía que había bajado la fiebre.
Fue a la mañana siguiente cuando se sucedieron los acontecimientos. El sol salió, lucía con más brillo y fuerza que los días anteriores. Mi cuerpo empezó a sudar, esta vez a chorros. Y aquellas crepitaciones, se escucharon como un estruendoso espasmo cuando me precipité al mar, rota en mil pedazos..
Floté convertida en trozos de hielo. El agua me pareció un cálido y mortal abrazo.

El semáforo

:
El semáforo estaba en ámbar. Tuvo que tomar una decisión en décimas de segundo. Frenó bruscamente. El exceso de freno delantero provocó que la motocicleta derrapara. Las ruedas chillaron y sintió que las miradas de los transeúntes se clavaban en ellos. Pero había acertado en su decisión. El coche también se había detenido.
El semáforo estaba en rojo. Podía observar al conductor del vehículo parado a su lado. Un hombre moreno, con el cabello engominado y amplio bigote. Incluso pareció que sonreía al mirar a través de la ventanilla. Reflejaba seguridad y destellos dorados.
Lo conocía bien, conocía a su familia, a sus hijos, su vivienda y su camino al trabajo. Había estudiado aquella foto y aquellos apuntes durante semanas.
Lo único que le sorprendió era su corpulencia, pero no había duda, era él. Durante unos segundos se miraron fijamente. Lo que en principio fue un encuentro aparentemente fortuito de miradas, en aquél hombre se convirtió en el semblante del pánico. Se había dado cuenta, pero ya era tarde.
El semáforo cambió a verde. Se oyeron dos disparos y huyeron a toda velocidad. El trabajo estaba hecho.

El semáforo

El semáforo estaba en ámbar. Tuvo que tomar una decisión en décimas de segundo. Frenó bruscamente. El exceso de freno delantero provocó que la motocicleta derrapara. Las ruedas chillaron y sintió que las miradas de los transeúntes se clavaban en ellos.
Pero había acertado en su decisión. El coche también se detuvo.
El semáforo estaba en rojo. Podía observar al conductor del vehículo parado a su lado. Un hombre moreno, con el cabello engominado y amplio bigote. Incluso pareció que sonreía al mirar a través de la ventanilla. Reflejaba seguridad y destellos dorados.
Lo conocía bien, conocía a su familia, a sus hijos, su vivienda y su camino al trabajo. Había estudiado aquella foto y aquellos apuntes durante semanas.
Lo único que le sorprendió era su corpulencia, pero no había duda, era él. Durante unos segundos se miraron fijamente. Lo que en principio fue un encuentro aparentemente fortuito de miradas, en aquél hombre se convirtió en el semblante del pánico. Se había dado cuenta, pero ya era tarde.
El semáforo cambió a verde. Se oyeron dos disparos y huyeron a toda velocidad. El trabajo estaba hecho.